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vou colocar o barro na roda e moldaremos palavras para um poema.
esculpiremos versos cor de terra que a ela voltarão com o passar dos anos e as nossas mãos ficarão tão sujas de prazer como o nosso coração aberto de alívio.
essa poesia cozerá no forno onde faço o pão de mel que comemos e com os filhos partilhamos.
de mãos dadas, com o girar da roda, sairá um dos mais belos poema de amor que a quatro mãos faremos.
texto: luísa azevedo
pedes-me a pele numa disputa entre sim e não a carne, num jogo que não quero travar esfrego-me na humidade quente da terra despojo-me de todos os nadas e todos os tudos fica nua, vestida de mim! é esse eu que procura o aconchego do verde que pinta no corpo desenhos indígenas com terracota é esse eu que se desdobra entre o mar e a serra entre o rio e o campo entre a noite e anoitecer é esse eu que divaga na loucura de uma paixão perdida e virou amor ardente que lê nos olhos alheios fantasias para as reinventar nos seus um eu que se movimenta em ondas aparentemente doces aparentemente calmas um eu que chora e ri ao mesmo tempo que muda com e como o tempo é esse eu que vive num fogo nunca circunscrito onde a brasa reacende de dentro um eu terra, que sonha com a lua pedes-me a pele numa disputa entre sim e não a carne, num jogo que não quero travars e pinto no corpo pinturas de guerra é só com o meu eu que quero guerrear.
texto: luísa azevedo
de mim sairás pão alimento de tantos e tão poucos cheiroso e fumegante ao puxar da pá antes de ti massa crua antes dela caruma em chamas, galhos em labaredas e os olhos mortiços de uma vida de labor. antes de ti farinha, água com pitada de sal, fermento, para que levede, cresça e muitas bocas (porque não todas) alimente!
texto: luísa azevedo
http://pin-gente.blogspot.com/
não sou poeta,
é-o aquele que vive em mim.
não sei a verdade das coisas, ela reside na essência delas próprias.
não sou alma, sou o corpo que a encerra.
não sou consciência, mas o seu invólucro limite.
não sou eu que choro, a lágrima é do sentimento que transborda.
não chego ao tecto, mas consigo tocar o céu.
texto: francisco ré
A arte é um limão suspenso, aconchegado pelo tocar do vento, morto de cansaço pairando sobre uma superfície de cristal.
A arte é como o vinho que entontece.
É como a agulha que pica.
Como um colchão que relaxa.
Como a chiclete que cola.
Como a imaginação que estica...
texto: francisco ré
O chão que piso guarda segredos
A cada passo levanta-se o pó das memórias
Camada transparente animada pelo toque
Murmúrios tácteis
Pés descalços
Textura dos dias
Partículas de contos
No chão que piso está marcado o passado
Acumula-se o pó
Cobre as pegadas
Vou a passo
De memória em memória
E quando um dia eu parar
Vou também cobrir o chão
Transformar-me em passado
E esperar que alguém no meu futuro de hoje
Caminhe sobre o pó da minha história.
texto: francisco ré
http://my-walkie-talkie.blogspot.com/
esculpiremos versos cor de terra que a ela voltarão com o passar dos anos e as nossas mãos ficarão tão sujas de prazer como o nosso coração aberto de alívio.
essa poesia cozerá no forno onde faço o pão de mel que comemos e com os filhos partilhamos.
de mãos dadas, com o girar da roda, sairá um dos mais belos poema de amor que a quatro mãos faremos.
texto: luísa azevedo
pedes-me a pele numa disputa entre sim e não a carne, num jogo que não quero travar esfrego-me na humidade quente da terra despojo-me de todos os nadas e todos os tudos fica nua, vestida de mim! é esse eu que procura o aconchego do verde que pinta no corpo desenhos indígenas com terracota é esse eu que se desdobra entre o mar e a serra entre o rio e o campo entre a noite e anoitecer é esse eu que divaga na loucura de uma paixão perdida e virou amor ardente que lê nos olhos alheios fantasias para as reinventar nos seus um eu que se movimenta em ondas aparentemente doces aparentemente calmas um eu que chora e ri ao mesmo tempo que muda com e como o tempo é esse eu que vive num fogo nunca circunscrito onde a brasa reacende de dentro um eu terra, que sonha com a lua pedes-me a pele numa disputa entre sim e não a carne, num jogo que não quero travars e pinto no corpo pinturas de guerra é só com o meu eu que quero guerrear.
texto: luísa azevedo
de mim sairás pão alimento de tantos e tão poucos cheiroso e fumegante ao puxar da pá antes de ti massa crua antes dela caruma em chamas, galhos em labaredas e os olhos mortiços de uma vida de labor. antes de ti farinha, água com pitada de sal, fermento, para que levede, cresça e muitas bocas (porque não todas) alimente!
texto: luísa azevedo
http://pin-gente.blogspot.com/
não sou poeta,
é-o aquele que vive em mim.
não sei a verdade das coisas, ela reside na essência delas próprias.
não sou alma, sou o corpo que a encerra.
não sou consciência, mas o seu invólucro limite.
não sou eu que choro, a lágrima é do sentimento que transborda.
não chego ao tecto, mas consigo tocar o céu.
texto: francisco ré
A arte é um limão suspenso, aconchegado pelo tocar do vento, morto de cansaço pairando sobre uma superfície de cristal.
A arte é como o vinho que entontece.
É como a agulha que pica.
Como um colchão que relaxa.
Como a chiclete que cola.
Como a imaginação que estica...
texto: francisco ré
O chão que piso guarda segredos
A cada passo levanta-se o pó das memórias
Camada transparente animada pelo toque
Murmúrios tácteis
Pés descalços
Textura dos dias
Partículas de contos
No chão que piso está marcado o passado
Acumula-se o pó
Cobre as pegadas
Vou a passo
De memória em memória
E quando um dia eu parar
Vou também cobrir o chão
Transformar-me em passado
E esperar que alguém no meu futuro de hoje
Caminhe sobre o pó da minha história.
texto: francisco ré
http://my-walkie-talkie.blogspot.com/
hum! a bicicleta é um "objecto" muito querido para mim, sabias?
ResponderEliminargostei muito
beijinhos
Belos p&b da Marta uma grande fotógrafa. Os meus parabéns a ela.
ResponderEliminarAbraço Carlos e uma bjca nela,
Nuno
Gosto muito do olhar Marta através da lente.
ResponderEliminarHá um pormenor em cada imagem que é a essência e esse pormenor enquadra tudo o resto, tornando o todo cheio de interesse.
Análise do tio Ré que pouco percebe destas coisas mas que não tem medo de dizer babuseiras.
cheguei agora aqui...
ResponderEliminaragradeço as vossas deliciosas palavras.
um beijinho para a pin gente,
outro para o Nuno de Sousa,
...e um daqueles especiais para o tiozão que eu tanto adoro!!