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vou colocar o barro na roda e moldaremos palavras para um poema.
esculpiremos versos cor de terra que a ela voltarão com o passar dos anos e as nossas mãos ficarão tão sujas de prazer como o nosso coração aberto de alívio.
essa poesia cozerá no forno onde faço o pão de mel que comemos e com os filhos partilhamos.
de mãos dadas, com o girar da roda, sairá um dos mais belos poema de amor que a quatro mãos faremos.
texto: luísa azevedo
pedes-me a pele numa disputa entre sim e não a carne, num jogo que não quero travar esfrego-me na humidade quente da terra despojo-me de todos os nadas e todos os tudos fica nua, vestida de mim! é esse eu que procura o aconchego do verde que pinta no corpo desenhos indígenas com terracota é esse eu que se desdobra entre o mar e a serra entre o rio e o campo entre a noite e anoitecer é esse eu que divaga na loucura de uma paixão perdida e virou amor ardente que lê nos olhos alheios fantasias para as reinventar nos seus um eu que se movimenta em ondas aparentemente doces aparentemente calmas um eu que chora e ri ao mesmo tempo que muda com e como o tempo é esse eu que vive num fogo nunca circunscrito onde a brasa reacende de dentro um eu terra, que sonha com a lua pedes-me a pele numa disputa entre sim e não a carne, num jogo que não quero travars e pinto no corpo pinturas de guerra é só com o meu eu que quero guerrear.
texto: luísa azevedo
de mim sairás pão alimento de tantos e tão poucos cheiroso e fumegante ao puxar da pá antes de ti massa crua antes dela caruma em chamas, galhos em labaredas e os olhos mortiços de uma vida de labor. antes de ti farinha, água com pitada de sal, fermento, para que levede, cresça e muitas bocas (porque não todas) alimente!
texto: luísa azevedo
http://pin-gente.blogspot.com/
não sou poeta,
é-o aquele que vive em mim.
não sei a verdade das coisas, ela reside na essência delas próprias.
não sou alma, sou o corpo que a encerra.
não sou consciência, mas o seu invólucro limite.
não sou eu que choro, a lágrima é do sentimento que transborda.
não chego ao tecto, mas consigo tocar o céu.
texto: francisco ré
A arte é um limão suspenso, aconchegado pelo tocar do vento, morto de cansaço pairando sobre uma superfície de cristal.
A arte é como o vinho que entontece.
É como a agulha que pica.
Como um colchão que relaxa.
Como a chiclete que cola.
Como a imaginação que estica...
texto: francisco ré
O chão que piso guarda segredos
A cada passo levanta-se o pó das memórias
Camada transparente animada pelo toque
Murmúrios tácteis
Pés descalços
Textura dos dias
Partículas de contos
No chão que piso está marcado o passado
Acumula-se o pó
Cobre as pegadas
Vou a passo
De memória em memória
E quando um dia eu parar
Vou também cobrir o chão
Transformar-me em passado
E esperar que alguém no meu futuro de hoje
Caminhe sobre o pó da minha história.
texto: francisco ré
http://my-walkie-talkie.blogspot.com/
esculpiremos versos cor de terra que a ela voltarão com o passar dos anos e as nossas mãos ficarão tão sujas de prazer como o nosso coração aberto de alívio.
essa poesia cozerá no forno onde faço o pão de mel que comemos e com os filhos partilhamos.
de mãos dadas, com o girar da roda, sairá um dos mais belos poema de amor que a quatro mãos faremos.
texto: luísa azevedo
pedes-me a pele numa disputa entre sim e não a carne, num jogo que não quero travar esfrego-me na humidade quente da terra despojo-me de todos os nadas e todos os tudos fica nua, vestida de mim! é esse eu que procura o aconchego do verde que pinta no corpo desenhos indígenas com terracota é esse eu que se desdobra entre o mar e a serra entre o rio e o campo entre a noite e anoitecer é esse eu que divaga na loucura de uma paixão perdida e virou amor ardente que lê nos olhos alheios fantasias para as reinventar nos seus um eu que se movimenta em ondas aparentemente doces aparentemente calmas um eu que chora e ri ao mesmo tempo que muda com e como o tempo é esse eu que vive num fogo nunca circunscrito onde a brasa reacende de dentro um eu terra, que sonha com a lua pedes-me a pele numa disputa entre sim e não a carne, num jogo que não quero travars e pinto no corpo pinturas de guerra é só com o meu eu que quero guerrear.
texto: luísa azevedo
de mim sairás pão alimento de tantos e tão poucos cheiroso e fumegante ao puxar da pá antes de ti massa crua antes dela caruma em chamas, galhos em labaredas e os olhos mortiços de uma vida de labor. antes de ti farinha, água com pitada de sal, fermento, para que levede, cresça e muitas bocas (porque não todas) alimente!
texto: luísa azevedo
http://pin-gente.blogspot.com/
não sou poeta,
é-o aquele que vive em mim.
não sei a verdade das coisas, ela reside na essência delas próprias.
não sou alma, sou o corpo que a encerra.
não sou consciência, mas o seu invólucro limite.
não sou eu que choro, a lágrima é do sentimento que transborda.
não chego ao tecto, mas consigo tocar o céu.
texto: francisco ré
A arte é um limão suspenso, aconchegado pelo tocar do vento, morto de cansaço pairando sobre uma superfície de cristal.
A arte é como o vinho que entontece.
É como a agulha que pica.
Como um colchão que relaxa.
Como a chiclete que cola.
Como a imaginação que estica...
texto: francisco ré
O chão que piso guarda segredos
A cada passo levanta-se o pó das memórias
Camada transparente animada pelo toque
Murmúrios tácteis
Pés descalços
Textura dos dias
Partículas de contos
No chão que piso está marcado o passado
Acumula-se o pó
Cobre as pegadas
Vou a passo
De memória em memória
E quando um dia eu parar
Vou também cobrir o chão
Transformar-me em passado
E esperar que alguém no meu futuro de hoje
Caminhe sobre o pó da minha história.
texto: francisco ré
http://my-walkie-talkie.blogspot.com/
Todas muito bonitas,
ResponderEliminarmas elego a 245 se me permites.
Traz-nos automaticamente aos lábios essa palavra tão bonita..."marinheiro"!
Ou não corresse em minhas veias desse sangue!?
Sagrados sejam os museus Ana!
Beijos
lindas... eu não consigo eleger, carlos!
ResponderEliminara ana brindou-nos com pérolas e deixou-me completamente indecisa (não que o seja eheheh, tu bem sabes!)
em todas elas vejo um encanto:
242 - as maravilhas que a natureza "fabrica"
243 - o descanso da dura faina
244 - o precioso fruto do trabalho
245 - a teia e a trama... a tecelagem ao serviço de outra arte artesanal
e... tudo sobre o fundo azul!
muitos parabéns, ana
obrigada, carlos
Mais um belo trabalho da Ana, bonitas imagens...
ResponderEliminarCumprimentos,
Nuno